Cualquier chica de entre 18 y 30 años tiene una história lesbica y un intento de violación que contarte. No quiero frivolizar con ningúna de las dos cosas, pero cuando en la conversación empiezo a recorrer los espacios del alma de las chicas de mi edad, siempre me acaban diciendo: “No me puedes entender porque hay cosas que tu no sabes”. Aquí se refieren a la violación: normalmente, lo de que se lo han montado con otra chica te lo explican después de follar, fumando.

La violación, gracias a Dios, casi nunca es propiamente una violación. A veces es un exhibicionista, otras veces es alguien que insistió demasiado y a veces simplemente es un hombre que pasaba por la calle y que la miró de una forma extraña. También a veces el incidente es un poco más serio, pero mira que ceno con chicas y mira que todas me explican su experiencia y de momento ninguna de ellas me ha dicho que la sangre llegase al río.

Las historias que me encuentro tienen una parte de susto, lógico y comprensible: por leves que sean, estas situaciones asustan. Y la otra parte es el extraño orgullo, ya no tan comprensible, de pertenecer al club de ese dolor. Como si para ser una mujer del todo hiciera falta haber pasado por eso. Seguramente hablan de ello con esa ligereza porque (gracias a Dios, insisto) nunca les ha pasado nada mas grave. Pero cuando una chica con la cual nos estamos conociendo comienza a ponerse profunda, intentando hacerme ver que hay cosas que se calla, le pido directamente que me explique su violación y siempre esa violación acaba siendo “la cosa que tú no sabias de mí” y “que por eso no me entendías”.

Es evidente que el feminismo tiene mucho que ver en esta confusión. El feminismo que encuentra denigrante que una mujer se realce en cuanto a mujer y que la obliga a hacer alguna cosa más, a afirmarse compitiendo en un trabajo, si puede ser de ejecutiva. Y si todavía no trabaja, pudiendo explicar el trauma de una violación.